Deusa menina

se eu soubesse

2011-12-19T01:54:00.000-08:00

eu vestia a mesma camisa - flores estampadas sobre o luto - e ele trazia no peito aquela cidade que eu queria inundar. como no começo, só que por fim. o samba que bate em meu peito são apitos, buzinas - o som que sua presença fez calar. dói. fita cassete rebobinada com uma caneta bic, volto seis casas pro inicio do jogo. é a dor deste cheque, daqueles olhos no tabuleiro enquanto os meus pousavam naquelas mãos, de um outro cheque que não doía porque havia um rei. minhas flores sobre o luto são guirlanda sobre cova. sobre cama. sobre pena. era sobre isso e nada além, por isso dói. eu vestia quase nada ou nada, vestia sua pele, suas palavras, seus amigos e o nome que ele me deu pra que eu fosse sua. eu vestia a mesma camisa, hoje eu visto milhares de panos, caimentos loucos, cores, texturas, enchimentos. eu estou vazia.

comentando um comentário

2011-01-13T10:12:00.000-08:00

P.S.: Quem homem é esse?!

Esse é o homem – dito assim, me pareceu tão suficientes ele para mim e a explicação. Não são. Preciso antes acostar os adjetivos e numerais que lhe cabem: o primeiro, mais um, talvez o melhor e, indiscutivelmente, um fraco. 1º de Julho escapa pelos alto-falantes e torna denso ar se penso, se te amo ainda. Densos éramos nós dois, pesávamos toneladas em caixas de fósforo, tropeçávamos em grãos de areia. Que diferença faz os anos? 1 pode ser 0 e 2 é mesmo igual a 50? Explicando o amor em números, em metáforas químicas ou teoremas, enumerando leis ao que não se pode governar. Mas ria da minha verdade pronta, do narcisismo, do 'não é?' clamando por obediência. Fez o seu melhor em mim, me fez esperar, me deu o Universo e hoje eu quero Observatório em lua nova, quero o teto da nossa casa, a cabeceira da cama da nossa filha, uma passagem secreta na biblioteca e um abrigo nuclear no porão. Os braços dele – estes, sim, tão suficientes - será que enlaçam agora um outro corpo? Gosto de pensá-lo infiel, vadio e estúpido, tudo isso somado à sua covardia, à sua mania imbecil de se sentir tão melhor que eu, às suas asas que eu tenho maiores e a essa distância te fazer ser tão menos meu. Não é.

Ele é o fim
E, até o fim, vou tê-lo pra vê-lo,
com fé, no fim,
Inquieto, tonto e encantado também.

baby,

2011-01-11T17:24:00.000-08:00

você precisa saber de mim. baby, baby, eu sei que é assim. você precisa tomar um sorvete na lanchonete, andar com a gente, me ver de perto, ouvir aquela canção do Roberto. baby, há quanto tempo! você precisa aprender inglês, precisa aprender o que eu sei e o que eu não sei mais. não sei, comigo vai tudo azul, contigo vai tudo em paz, vivemos na melhor cidade da América do Sul. não sei, leia na minha camisa:

baby, I love you.

certa manhã acordei de sonhos intranquilos

2010-08-20T21:49:00.000-07:00

eu escreveria um livro, se já não houvesse tantos, e o ponta-pé inicial seria a frase com que dou nome a este texto, se já a tivessem usado. agora já é manhã - ou quase - e eu ainda não dormi, eu tenho caçado a tranquilidade e a maciez de uma noite serena desde que você se foi e deixou como herança a cama vazia e uma insônia inquisidora. tá, você nem sequer foi, covarde e indecente. a mim faltaram a coragem de te pedir que fique, mas que fique mesmo, ou a decência de te mandar à merda! agora, enfim, é manhã e eu dormi a tarde inteira. acordei porque sonhei contigo, porque o sol se punha em minha janela e brincava de fornalha em minha cama ou porque já passava da hora de me entregar a única coisa que permanece à disposição de minhas vontades: os três livros de política sobre a mesa. tateei as folhas velhas, espirrei feito louca e, enquanto consultava o Aurélio, qualquer coisa na novela que minha vó assistia fez com que eu me perdesse em questões. quando eu sonho contigo, você sente? quando você atravessa a porta e divide comigo o meu travesseiro, é encontro astral ou só o meu inconsciente te querendo aqui? quando eu toco sua pele suave e explicita, é você quem se arrepia ou é a projeção que eu ficou do que já não há? houve?

de noite na cama, eu fico pesando
se você me ama e quanto.
se você me ama, eu fico pensando
de noite na cama e quando?

de dia eu faço graça pra não dar bandeira, não deixo você ver. de dia o tempo passa como brincadeira longe de você. onde você mora? ora, e se demora? por hora não vou ter coragem de dizer, mas há de haver a hora. se você for embora...
~

do Amor Inabalável

2010-07-05T08:49:00.000-07:00

é a força antiga do espírito virando convivência de amizade apaixonada. sonho, sexo, paixão - vontade de gêmea ficar e não pensar em nada. planejando pra fazer acontecer ou simplesmente refinando essa amizade, eu vou dizendo na sequência bem clichê: eu preciso de você. mesmo que a gente se separe por um tempo ou quando você quiser lembrar de mim, toque a balada seja antes ou depois, a eterna love song de nós 2.

~

2009-12-20T18:25:00.001-08:00

passou.
foi um vento que não me arrastou
não refrecou. não moveu.
passou.
e eu não fiquei.

/essesilêncioépaz

moon river II

2009-12-13T11:48:00.000-08:00

eu tenho medo de olhar você. medusa. seduz meus medos, abre minhas pétalas de súbito sempre que fecha seus olhos bem devagar. ávido e precipitado. me irrita esse teu jeito enciclopédia, essa tua voz bibliografia. esse teu ser todo torto. todo errado. é insuportável responder por você. se, com você, já não respondo por mim. tudo é espumante. estourar champagne. fogos. ano novo. tudo é imensamente novo e terno. justo pra mim. meu destino certo, todo questionável. até teu silêncio me impõe questões. esse teu olhar inquisição, teu peito carrasco, teu corpo fogueira. eu inteira igreja. e os dogmas caindo ao chão. as roupas. a chuva. os corpos. e o sol caindo no mar. eu ainda tenho medo de te olhar. sereia. naufrágio. meu corpo e um vestido branco. a água percorrendo as estradas que você abriu. você é décima terceira tarefa de hércules. ícaro. o sol derretendo minhas asas. minotauro. labirinto. bolas de linha. você é todo mítico. todo sóbrio. todo credo. todo gato sem nome. esguio. silencioso. notigavo. e eu ainda tenho medo de te olhar. mapa sem x. eu, pelo que vejo, sr. quem-quer-que-seja, tenho medo é de ser sua.

não sei qual texto é motivo, qual é razão. não sei qual dos dois devia ser postado primeiro. qual ordem seguir. em que tempo ocorrem. em qual vida. em que dimensão. também não quero saber. não quero dar nomes ao meu senhor. não quero exibí-lo. não quero guardá-lo. esta é , com a licença de Luiza, apenas a minha alma se cobrindo num luxo radioso de sensações. wherever.

back to basics

2009-12-09T08:22:00.000-08:00

Passado o vazio, tudo agora sobra.A vida toda em pleonasmo. Cada frase reafirmando a anterior, e eu sinto que posso limar todas de todos os livros, dos textos, dos outdoors. Tudo é exagero. Tudo sufoca. Canções são tantas, tocam tanto e tão juntas que seus versos não sei distinguir. Tudo é inútil. Tudo é inócuo. Fazendas cacaueiras. Saara. Castelos de deputados. Tudo se extende sem ser grande. Tudo carece de sínteses. Bíblias comentadas, verdades curvas desdobrando-se em metáforas vãs, masturbação eterna > Romances de uma linha, flores de quatro pétalas, direita e esquerda apenas. Tudo transborda. Nada preenche. Noé e sua arca não nos livram desse diluvio de cores. Essa maré cheia de formas. Tsunami. Chico. Sotaque francês. Camões. Almodóvar. Frida Khalo. Kamasutra. O que foi feito do simples? Zé da Luz. Indoeuropeu. Haikai. Cinema mudo, P&B. Gozar.

/Ctrl + A, del.

2009-11-26T19:31:00.000-08:00

minha criança,
por que chora se as lágrimas vão mesmo secar?

grite. grite. grite.
/mas grite baixo
____

{...} é tudo culpa da prisão, do claustro, do dia errado, da música que nós paramos de cantar. eu tava calma, eu tava quieta, tava guardada no meu canto, trocando teorias com um anjo. eu tenho fome, eu tenho pressa, eu tenho alcool, mas o que me interessa são as memórias que eu quero esquecer.

In-sone.

2009-11-25T17:25:00.000-08:00

A cabeça dói e a preguiça cola o corpo na cama. Me nego, adio, procrastino, reprogramo o despertador e então desperto. De perto, eu ainda sinto o cheiro dos meus lençóis e, mesmo ao longe, já despontam as olheiras, o tom pálido, um ar de quem cansou e ainda não sabe do quê. Esqueço a pia aberta, a água no fogo secou de tanto ferver e eu ainda encaro meu outro eu, ainda mais apático. O banho é longo, religioso e difícil – é talvez neste ponto, na lucidez que flui da água, que rompo a barreira entre o que sonho e o que tem fibra suficiente pra resistir à liberdade (Na frase anterior, eu quis ter dito ‘realidade’, palavra inconveniente... É que ainda agora eu sinto o sono de hoje cedo, e é ele quem confunde minhas idéias). Protegida em minhas toalhas brancas, todas brancas e manchadas de rímel ou pó, abro os armários, analiso peça à peça e faço as mesmas escolhas da semana passada – meu armário é maquete de todo o resto. Tropeço até a sala, erros as chaves todas tão iguais, tombo nos degraus, derrapo nos plurais e entro no primeiro ônibus que pára quando bato a mão – todos nós sabemos o que dizem sobre qualquer caminho servir aos que não sabem aonde vão. São, então, mais destinos, degraus e plurais. Tudo é tão plural agora, mas assume uma consciência ímpar, prima-irmã daquela outra da infância – incrível como são infantis esses ditos maduros! Incrível como eu amadureci anos esses meses. Teimo na repetição de clichês, roupas, palavras, atos e autos. Porque a cabeça dói e a preguiça cola meu corpo no passado.

regra três

2009-11-22T20:31:00.000-08:00

Escombros de vida, a poeira à cima do chão, cacos e mais cacos. Incrível como nos vi ali no entulho de sua casa demolida. Fomos lar de toda sorte. Nossas paredes coloridas, a cama de casal, os bancos da varanda, os corredores, a saleta da TV e o meu sorriso. No nosso quintal brotava uma orquídea rara e logo crianças e cachorros correriam pela grama. Uma verdade falsa como casas pré-fabricadas em papelão. A culpa vã, o vento leste, a chuva de verão, um rabo de saia e lá se vai parede, cama, quarto, sala, filhos, sorriso. Lá se vai a minha aposta! Uma oca, um iglu, um colchão de água, uma cabaninha de acampar, uma casa de madeira sobre as árvores - tudo é mais sólido que nosso lar de concreto. Eu quis rir do teu lar desfeito como gargalho de não mais lembrar você.

tem sempre o dia em que a casa cai
pois vai curtir teu deserto, vai.

♪

Veraneio - prefácio

2009-11-22T20:24:00.001-08:00

Certos versos precedem a percepção de qualquer presença e suprimem, em rimas, lacunas de outras estações. Eu era memória de um dezembro ainda não vivido, era frio de um inverno mornamente congelante, rodeada de um fogo que não esquentava, envolta em lençóis rasgados, eu sentia calor no Polo Norte, tudo em mim desafiava as leis metereológicas quando você chegou. Era maio e chovia. Minto, talvez fosse fevereiro, a lua talvez encadeasse um céu salpicado de estrelas, o sol tavez tivesse estado muito quente durante o dia, eu não sei. Todos os meus sensores de temperatura estavam, como em ligação direta, plugados a uma fonte fria. Eu fiz que não te via. Há um código de ética, por assim dizer, em vidas que andam juntas: perguntas são raras, ligações também, perdões são necessários, fidelidade é esperada. Eu não te esperava chegar. Diria não a mil homens, mil línguas, zilhões de convites. Mas já era maio e {eu} chovia quando você pôde revelar-se. Era água fresca e eu já tinha corrido léguas, era acalanto com essa voz macia e suas rimas bobas. Eu desfilava uma aliança invisivel e meu corpo sem portas precisava de um homem-muro. Você foi interrogação pros meus dogmas, minha revolução eucaristica, o vislumbre dos defeitos do meu amor perfeito, a compravação da nulidez do que é eterno mas não funciona no dia-a-dia. Eu te esperava chegar por todo o inverno pra trazer calor e fresca. Tua língua treinada me convidava a vida, ninguém além de mim poderia recusar, ou entender.

ao Meio: desculpa. Mais uma vez eu te digo que você foi consequencia e não causa, que você faz parte do mundo e não do amor. Mas você me fez feliz e leve, e por isso eu só agradeço
à fonte: te perdôo por te trair.

Veraneio - prefácio

2009-11-22T19:40:00.000-08:00

ei, deus

2009-11-15T15:03:00.000-08:00

-

manda essa cavalaria
que hoje a fé me abandonou.

~

Salva.a.dor em gotas

2009-10-24T13:28:00.000-07:00

Programei para o sábado um texto de sol. Bem iluminado, nascente, com janelas amplas, cortinas esvoaçantes e vista para o mar. Não deu. Hoje o céu se fechou em copas exibindo apenas um modelito frio seco em tons de cinza, as ruas alagaram e eu nada tenho a ver com isso. Se hoje a Bahia resolveu se fantasiar de Londres, meu bem, devo dizer que nunca fui tão marítima, tão praieira. Bem lá no fundo, continuo em veraneio e saio por aí levitando a cima das poças.

e eu digo, cá entre nós,
deixa o verão pra mais tarde.

~

Veraneio II

2009-10-05T17:47:00.000-07:00

Todo espetáculo permite improvisos, todo som é no íntimo um pouco jazz, toda roda abre espaço pr'um samba que reinvente os acordes. Por mais que se pense, ensaie, repita, não entra em nós (hipodermicamente) o conceito do pronto, do único, do impassível a transformações. Volto ao salão dessa vez de pernas nuas, desritmadas, livres ao sabor do som que se forma em vários pulsos, dedos, cordas e cordões. Cai sobre em mim, outra vez, aquele olhar de quem já esperava a vitória na aposta, a minha chegada, o meu pedido a ser decifrado e um não quanto ao 'devorar'. Ele volta ao seu canto e eu às minhas pessoas, minha graça, meus rodeios, meu prender e soltar de cabelos, mas cerveja não há mais. Como também já não há compromisso, nem vontade de mentir sobre horários, mãe ou chaves perdidas. Engulo meus receios enquanto ele se aproxima numa ânsia tranquila, como se me percebesse em mim qualquer distração ou a falta dos aneis, dos riscos na testa, do nome estampado na alma. Não fujo dos seus braços, não fujo da sua boca e sua língua, treinada, me convida à vida. Impossível recusar.

2009-09-17T19:29:00.000-07:00

bruta flor do querer
ah, bruta flor
bruta flor "

Tudo são só desejos de que me invada a vida, graça e luz. Tudo é apenas um vestido e os fios de todos os planos que o tecem, é um perfume, um sabor e o mosaico que se abre em memória. É um olho anzol fisgando pra si o que eu teimo em tornar meu: minhas ânsias, meus medos, meu tesão. São pés âncoras fincadas em minha terra (outrora) firme. é teu corpo inteiro navio, barco à vela; é você canoa sempre que eu for mar aberto. Eu me desdobrando em ondas imensas, balançando teu rumo, afogando teu prumo e você, sereno. Lindo. Etéreo. Eu me revolto em ânsia literárias porque preciso sentir o que eu já não escrevo e transpasso entre vestidos e palavras todas as vontades que agora me invadem. Do portão pra lá, eu sou dos rios, da correnteza e monto cavalos arredios. Dentro em mim, sou rainha do teu velho e vasto estranho reino.

Tatit nos entende, neguinho.

2009-09-17T19:14:00.000-07:00

"Já passamos muitas aflições, também jogamos 'tudo ou nada' e não foi bom. Já nos despedimos, mas depois só sentimos pena de nós dois. Que somos assim, já sabemos de cor, lamentamos muito por não ter realizado algo maior ou bem melhor {...} Eu, você - juntos na vida outra vez. Mas não dói, não. Só vim pra dar parabéns. Sim, parabéns pra nós, os passionais. Que, também como nós, se vão, voltam atrás. Que, assim como nós, não têm paz. Parabéns para nós, irracionais. Parabéns para nós, sem rivais. Parabéns para nós, parceiros infernais."

Deliciosamente nós.

Pelas Barbas de Fidel, Signo IV

2009-08-28T21:25:00.000-07:00

Enquanto o capricorniano arquiteta seus planos (que podem demorar a vida inteira) para subir no muro, o ariano e o sagitariano ficam brigando para saber quem vai conquistar primeiro o muro: O sagitariano persiste e conquista a meta (o muro funciona como mais um mero alvo, um qualquer) e o ariano perde o foco, puro fogo de palha.

E o leonino?

Porra de muro. O que importa sempre é ele.

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deusamenina é leonina e concorda super com o que foi dito.
tanto que deu ctrl c + ctrl v desse site sempre tão bacana:
http://caralhaquatro.blogspot.com/

De jornalista e louco

2009-08-14T15:50:00.000-07:00

Entre amizades como planos de futuro e saudosismo típico a quem não viveu o que se fez de bom e digno, me peguei numa encruzilhada: o jornalismo é cachaça ou sacerdócio? Não há caminho que me traga respostas certeiras no fim da linha, tampouco são curtas as linhas que traço - logo, tenho futuro; o que seria de nós sem uma dose louca de inquietação? E há de ser um pouco louco, se pretender ser jornalista - ou bêbado ou mesmo frei. Somos o quarto poder. E gosto de dizê-lo assim porque acho que, como tudo aquilo que transcende, jornalistas o são. Pronto. Cuspo na máxima do 'o que é que bom já nasce feito' ... se até Pagu nasceu Patrícia ... mas me apego sempre à vocação se explico o que me levou a optar por essa vida. E é nesse ponto do caminho que pra mim jornalistas são religiosos incorrigíveis - monoteísteístas fanáticos todos nós, inclusive os agnósticos. Adoradores do deus Notícia; de caneta em punho, gota por gota como contas do rosário; em entrevistas como em confissões - e, onde há religião se cala, nos é dadoo o direito a não omissão (saber usá-lo é o que difere jornalistas dos - apenas - criativos e bons de lábia). Nos afogamos em notícias, em doses duplas de verdades (sem gelo, por favor). Digo mais, são alcoolatras todos os jornalistas - desdes os pautários aos assessores de imprensa. Mas, onde a cachaça fala o que não se deve, jornalistas devem saber ser voz apenas que pede pra se cantar. São românticos, muito. É nossa a responsabilidade de traduzir as mensagem do mundo e alardeá-la. E se me confundo entre as pessoas é porque estou apaixonada pela minha matéria que farei 'um dia desses'. Descubro então que não me cabem as linhas, faço curvas, e me mantenho na contra-mão das respostas. Sigo e me deparo com um sinal verde: JORNALIMOS É PAIXÃO.

¹ deusamenina achou lindo a dissolução da Lei de Impressa autoritária e retrograda, mas acha muito feio não ter nenhuma outra de sobreaviso.
² deusamenina comprou 12 bonequinhos de voodoo e, sempre que lembra da não-obrigatoriedade do diploma, fura todos eles (6)
³ deusamenina é caloura na Faculdade de Comunicação - Universidade Federal da Bahia, e não pode pedir mais nada aos céus.

parece dezembro.

2009-07-03T00:19:00.001-07:00

' Quando se for esse fim de som, doida canção que não fui eu que fiz [...] eu prometo estancar o mundo e seguir o tempo, a canção, a valsa triste, a onda do mar, o meu coração. Reservo para o amanhã a escolha das promessas, a seleção das mal traçadas linhas que eu supus indefectíveis, amanhã meu único compromisso será o de arrumar meus armários e decidir, tardiamente, o que levo este ano e não mais permito que me abandone. É tanto a recaptular que este epílogo mais se aproxima das páginas explicativas, o fim de um livro que não acaba, o dezembro de um ano dourado. Se ao meu lado ele já não nada, eu só posso riscar no meu braço o mar infinito em que me encontro e criar outra recordação do lugar em que acordei pra ver o céu pela primeira vez.

Publicar Postagem.

2009-07-02T01:15:00.000-07:00

Um mês de expressivo silêncio - me dei esse direito. Não como quem escolhe, longe disso, eu apenas não encontrei as palavras certas, fui escrevendo e deletando o que me remetia a antigos vacilos. Eu apenas soube, cheia das vãs certezas, que não havia muito por dizer. Ainda não há. Porém, é como se limitassem a quantidade do oxigênio a qual tenho acesso dia após dia - e eu nem ao menos sei como se mede o respirar. Em verdade, não entendo de medidas. E, sobre aquelas que convivo (litros e quilos e metros e horas), ainda não vejo nelas utilidades práticas se o assunto sou eu. O que eu quero agora? Em qual escala eu peço? A quem eu imploro, hein? A quem eu vou recorrer toda vez que me disserem 'ei, garota, é só isso... nada além''? Quantos degraus eu subo e em que porta eu bato pra reclamar sempre que eu senti que eu mereço mais? Quanto, afinal, eu mereço e por que não me entregam fácil, de bandeija? Por que eu não cedo? Por hoje, passei da cota. Quero chorar rios, abraços [e]ternos e um colo imenso - sem cálculo, sem algebra. Eu quero falar um mês inteiro, todos os dias, ainda que seja em vão. Eu quero ser. O amor é, lembra?

Bem Lembrado.

2009-04-20T14:18:00.000-07:00

'Aqui jaz um segundo ...

Um segundo se passou e não volta. Cada milésimo é único, isto é inevitável.E o que eu disse se perdeu, no vão das coisas que não voltam. No buraco negro do passado. Naquela terceira dimensão que nunca alcançaremos. Não que me agrade o efêmero, mas me assusta o estático. Um dia alguém disse que 'preferia ser uma metamorfose ambulante. Quem? Já não importa, faz tanto tempo mesmo ...

Raisa Andrade, 2006.

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- lembra-te?
- você é fera em meus textos velhos, hein?
- sou sua fã. e fã que é fã guarda tudoo,
e começa de lá do inico da carreira :D/
ainda tenho muito o que guardar de vc jornaliista *-*

... hoje eu precisava mais de palavras como as dela,
do que qualquer outra coisa que eu escrevesse e não publicasse.

texto-voador-não-identificado.

2009-04-13T07:11:00.000-07:00

O tempo me convida pra dançar, enquanto eu brinco os dias em pura luz ou deixo que estes se desfaçam em fumaça. Os ponteiros já não me esperam. São rodas e rodas e trovas e eu verso sem saber ao certo o motivo; tudo são investigações, suposições, tiros as escuras e a sede de acertar qualquer hora. Tenho deixado minhas esperanças e vontades seguirem ao sabor do vento que outra boca sopra, porém há ainda a espera e a indefinição. Eu, que nunca soube conviver com o meio-termo, estou hoje pseudo-universitária, quase livre e meio vazia. É ... enquanto o tempo ferve em guitarras distorcidas, eu levo na gaiata a sexta-feira, o feriado

and sunday, monday, years - and I agree.
{...}
Green grass, blue eyes, grey sky
God bless silent pain and happiness
I came around to say yes, and I say

Tutorial: COMO SER F E L I Z.

2009-03-20T00:10:00.000-07:00

Acorde. Ou você não passa na UFBA. Acorde com um sorriso. Reciprocidade: eis o caminho. Cinismo: eis o atalho. Lave o resto. Lave o corpo. Limpe a alma. Demore. Só abra a porta quando o silêncio for a certeza da sua segurança emocional. Se tranque. Abra um livro. Aleatoriamente. Apenas abra um livro. Leia. Transcreva o que aprender. Por certo, outras coisas virão à cabeça. Transcreva. Intensamente e de modo fiel. Olhe o relógio. Note como o tempo se arrasta. Observe a dança lento dos ponteiros entre um número e outro. Perceba que, na tormenta, os deuses te dão mais tempo pra pensar. Não pense. Lembra: as horas passam - elas só não cessam. Vista-se, evite as roupas pretas. Vista também um sorriso. Lembra: a dor é sua, só sua. Não almoce. Não adianta. Põe os fones no ouvido - a barreira mais eficiente contra o mundo lá fora. Alguns preferem LSD, mas FM sai mais em conta. Desce. Aproveita o bônus da operadora. Liga pra um amigo. Você não vai ter nada pra contar, não há nada em sua vidinha. Mas liga. É bom sabe que há alguém ouvindo. Nessa hora, eu só penso em poder parar. EU SÓ PENSO EM DIZER 'NÃO'. DEPOIS PENSO NA VIDA PRA LEVAR ... Leve o menino na escola, ele vai te dar um boa tarde doce. E lembra: é essa a tua sorte. Caminha até a tua escola, ainda com os fones no ouvido. Talvez ligue pra outro amigo, talvez não. Evite encontrar conhecidos. Cumprimenta gentil e educadamente desde o segurança lá no portão ao colega lá na última carteira da última fila. Lembra: eles respondem, e isso é raro. Reza pra que as horas não passem. Reza pra ter aula extra. Reza pra não precisar sair dali. Reza. Reza pra que exista alguém pra ouvir. Reza pra que ouçam. Reza, porque o sábado já vai chegar. Volta pra casa. Mais uma vez, ponha os fones. Tente visualizar seus amigos numa roda de violão. Tente se sentir abraçado. Tente imaginar que tá tudo bem. Lembra: só assim vai estar tudo bem. Nas piores horas, lembra: sempre haverá Paris, aqueles olhos e aquele colo. Roda a chave, abre a porta e dá boa noite às paredes. Ao microondas. Ao sofá. É preciso ser educado com quem te faz companhia. Liga pra casa. Finja estar bem. Nos dias mais difíceis, ao menos prometa ficar bem. Feche os olhos. Essa vai ser sempre a pior hora. Não chora. Durma.

eu quero é tocar fogo
nesse apartamento.
vocês não acreditam.

soundtrack, você não entende nada/cotidiano.
lembra: não as ouça. não chora. durma.

Raisa Andrade, Salvador, 5 de julho de 2008.

ouve:

2009-03-03T17:44:00.000-08:00

o barulho do vento ... é só pra nós dois.

é você que tem, nas tuas mãos, meu choro de mulher. tem meu ser, meu sonhar, o que quiser! é você que tem o colo que eu deito e descanso. é tão teu meu coração aflito e manso. é você que é o homem meu, meu grande amor da minha vida. é só teu o gosto da minha mordida. é você que tem na pele a luz, cor da coisa mais segura que eu já vi formar na mácula escura.

mulher sem razão &

2009-02-28T18:30:00.000-08:00

& sem talento. Não estou muito certa se o tive, por vezes, me invade uma certeza inabalável: não era meu, era um hóspede em mim - estrangeiro, inadequado, descabido - uma outra alma temporariamente anexa à minha. Aceito relutante que o perdi, sua sensível presença é hoje tão real quanto a dor num membro amputado. A sílaba que ainda soa no tempo é a materialização gráfica do que nem sei se sinto, é a minha própria voz a sussurrar evidências enquanto tange a humildade pra longe daqui. Lembranças são analgésicos que agridem meu estômago, o preço que pago pelas nossas memórias ternas é a dor eterna de saber-me burra. Eu permiti que ele me escapulisse entre os dedos como uma jóia que já não serve mais. Servia. Ele residia em mim como um nativo, cresceu brincando em minhas ruas, meus becos, e encontrou tantos perigos em minhas estradas que abriu só pra si incontáveis linhas em minhas mãos. Eu abri a torneira. Havia um prazer irresponsável na água maculando meus desenhos astrais, eu não soube conter a correnteza. Aposto que, em esgotos de todo o mundo, ratos inebriam-se em espumas flutuantes e escrevem os meus mais lindos sonetos de amor. Eu poderia reclamá-los, ainda que não seja digno tirar-lhes a voz só porque meu pulso mal coordena um lápis. Talvez eu tenha me enfurecido com um anel folgado, arranquei-o dos meus dados e lancei longe, longe e alto. É a mim um acalanto pensar que haja entre as nuvens gaivotas e arcanjos enamorados da minha dádiva. Eu poderia reclamá-lo, ainda que não seja digno tirar-lhes do peito o mesmo amor que eu descudei. Porém, é do alto do meu egoísmo e desespero que peço: talento, volta pra mim! ... eu preciso escrever e respirar como antes.

{...}

Nosso tempo é bom e nem temos de montão,
deixa eu te levar então
pra onde eu sei que a gente vai brilhar.
{...}

(8)

Texto Pré-datado.

2009-02-11T15:47:00.000-08:00

É que fica em minha boca o gosto do 'se'; tenho vivido de suposições plenas, certezas hipotéticas. Esse texto é, por exemplo, mais um compendio de pequenos atos teatrais que eu concluo dentro de um ônibus, de volta pra casa. E é então que eu descubro - ou, ao menos, avisto algo próximo a terras firmes ou novos continentes - que tudo sempre esteve a um passo largo, a metros de mim. Tudo logo toma outras formas, pinta-se o mundo de outras cores - um tom indefinido, que chega sempre muito perto do azul mas é ainda muito cinza pra colorir o céu. Nada vem sendo tão complicado quanto o quase, quanto as tarefas inacabadas ... e meu orkut grita: conclua. O mundo ainda berra: conclua. Eu sussurro de mim para mim mesma: parou por aí. Se me fosse permitido o retrocesso, se houvesse um modo pra que eu recolha o já vivido e guarde de volta em minha vida as horas do tempo que eu roguei ao vento ... ah, se eu podesse voltar à largada, aí sim, eu estaria a milimetros da linha de chegada, aí sim eu estaria no podium outra vez. Porém, e isto é o que me assusta, leio as últimas palavras que redijidas e não me encontro. Assuta-me isto que me possui enquanto escrevo, atormenta-me o leque de possiblidades que eu dou aos que erroneamente ousam me interpretar. Eu estou apavorada. O medo me invade pelos poros e só não toma conta de mim porque já há quem o faça diariamente, em grande parte do dia. É sério. Algo além de mim que me segue e escreve aqui, um eu-lírico continuo que é mais que o autor. Eu tenho medo, receio que um dia isto passe a ser quem sou e então complique mais ainda o que tem sido simples e natural. Merda. Esse medo também não é meu. Rá. Acho que tenho escrito {e bebido e falado e beijado e fumado e respirado} como um personagem, ou então sou eu que sou assim e a farsa é todo o resto [?]

Um dia branco

2009-01-23T23:52:00.000-08:00

de nuvens negras - porque as coisas todas não têm obrigação de ser como em sonhos. O dia que nasce não tem de ser lindo, mesmo que ainda o seja quando a noitinha desce. Agora, enquanto a lua nova se despede em brilho e luz, eu só peço que haja um deus; uma mão suprema, uma câmera, eu peço uma panarômica celestial. Quando meu corpo for só casco, vaso vazio, eu quero sentar numa nuvem branca e segurar este céu nas mãos, eu quero poder pintá-lo nessas cores outra vez. Talvez eu o salpique de estrelas e risos quando já não me completarem o canto e as asas de um passarinho. Quando eu já não me sentir plena num vôo, só então eu quero mergulhar. Quando o sol nascer eu quero estar envolta e mar e só então eu saberei que cor eles têm.

bom dia.
　　　　　　　
　　　　　　　
　　　　　　　

senhor, piedade.

2009-01-22T15:33:00.000-08:00

　　　　　　
Isso tudo é fingir, não é?
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Arte esta que eu desconheço. Dissimulo, e é bem verdade que eu gosto de dissimular.
Mas tudo quanto pretendo gritar, grito alto.
Hoje, por exemplo, eu quero cantar o blues da piedade. E eu vou ...
　　　　　　
senhor, dê-lhes grandeza
e um pouco de coragem.
　　　　　　
　　　　　　
　　　　　　

ah, me faz sorrir. ah, me faz PENSAR:

2009-01-20T17:49:00.000-08:00

　　　　　　　　　　　　　　
　　　　　　　
EU DEVERIA PARAR DE BEBER
porque eu não estou fazendo bem a quem me ama.
Devia me converter ao induísmo
- comida vegetariana, mantras e krishna -
Ai.
Aonde foi parar aquela menina?
　　　　　　　　　　　　　　
　　　　　　　
　　　　　　　
　　　　　　　
　　　　　　　

na veia.

2008-12-29T07:51:00.000-08:00

　
　
　
aquele cheiro, som, imagem do teu corpo incendeia
e um rio carregado de saudade vem correr na minha veia.
é como a luz da Lua que atravessa a parede da cadeia
- clareia, mais forte que o Sol.
　
　
　

frase

2008-12-18T09:11:00.000-08:00

E a noite (premissa do havia de vir) seguia sem maiores tensões - se eu não considerar a sua respiração a passos de mim. Mas o ar entrava, enchia e deixava teus pulmões em silêncio; sem roubar o ar que cabia aos meus próprios pulmões. E eu; que me habituei à mácula, a mágoa, a dor; já não acho formal a não-agressão. Então, cautelosa, eu pincelo as palavras, deslizos entre assuntos e evito situações - e me perco entre as pessoas, os tempos, a concordância. Prescindo de borrachas e essas não me adiantam, o que eu digo sai de mim em gotas de caneta tinteiro. Eu borro, eu vazo, eu mancho, eu sou de difícil manutenção ... eu só escrevo se for pra sempre.

/ao seu lado só existe UM lugar para mim.
e eu não quis dizer nada com isso :)

frases mais azuis.

2008-12-14T17:07:00.000-08:00

/ao seu lado só existe UM lugar para mim.
e eu não quis dizer nada com isso :)

2008-11-21T08:06:00.000-08:00

　　　　　
　　　　　
　　　
senta aqui, espera que eu não terminei!
...
não há ninguém capaz de ser isso que você quer
- vencer a luta vã e ser o campeão -
pois, se é no 'não' que se descobre de verdade,
o que te sobra além das coisas casuais?
me diz se assim está em paz
achando que sofrer é amar demais (U)(8) ~

　　　　　
　　　　　
　　　　　

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2008-11-20T22:50:00.001-08:00

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